Mala pero nuestra

Tristuna, cansina y tarda en la respuesta. Sus sonrisas se aguaban entre tanta cacaraña volcánica y no echaban color. Sopaba madalenas al vino. Se peía con escandalera melodiosa. Encalaba a los cuervos soplándoles el pico. Ponía de parto a las borricas malparideras con tentarlas la coñura. Roncaba azul. Lloraba sal. Cojeaba hacia atrás. Y si se la convidaba a aguardiente de dos duros la botella refería los nombres de las verrugas del diablo. Pero a pesar del saco de rarezas no llegaba a bruja. Porque se la quería. Y porque tenía manos milagreras en recomponer huesos quebrados y apaciguar jacobinas almorranas. Aunque mala era, oiga usted. Muy mala.




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