tag:blogger.com,1999:blog-25981542889528507992024-03-28T15:53:08.624+01:00La cantidad del ceroNadie escucha blues cuando está triste, o no es blues o no está tristeAnterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.comBlogger725125tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-9753560371945837882024-03-28T01:41:00.001+01:002024-03-28T01:41:51.947+01:00Todo y sus detalles (1)Se trenza el delirio<br />
la loca, se mece un llanto,<br />
amamante de agua llorada.<br />
¡Cuánto por deshacerse!<br />
<br />
(Hay en ti un pánico que no habitarán)<br />
<br />
<br />Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-52842002530934547992024-03-18T09:43:00.001+01:002024-03-18T09:44:11.326+01:00Con tu error rara vez te equivocasLlora como las vikingas,<br />
arisca las lágrimas paganas<br />
y repudia el cariñoso consuelo.<br />
No te quites la flor del pelo rubio,<br />
que proclame que morirás hembra.<br />
Maldice las costas prósperas.<br />
Desembarca en ellas en estampida.<br />
Asalta las murallas bautizadas<br />
e interpela a tu alrededor furibunda:<br />
¡quién ama civilizadamente!<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG2NlRQnVON4SSN4CHBcHcUcq9RdwHLnJ9QTOEGVlJhisxNy9whrgaWboyvCRVB4mFz8j3HcAjSVpfbn5MU2-9oCtH947XgNINdhAbw5L7f5kY2sp1JfXUHqDoRaWlGS8K7A0KV-anCaTwlpB8s3qa_XWFjp1MKC6fkcdtkhVaHWJZzzEsHMs-vTQCyBQ/s639/ANTOINE%20D%E2%80%99AGATA%20-%20MALA%20NOCHE2.jpg" style="display: block; margin-left: auto; margin-right: auto; padding: 1em 0px; text-align: center;"><br /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG2NlRQnVON4SSN4CHBcHcUcq9RdwHLnJ9QTOEGVlJhisxNy9whrgaWboyvCRVB4mFz8j3HcAjSVpfbn5MU2-9oCtH947XgNINdhAbw5L7f5kY2sp1JfXUHqDoRaWlGS8K7A0KV-anCaTwlpB8s3qa_XWFjp1MKC6fkcdtkhVaHWJZzzEsHMs-vTQCyBQ/s639/ANTOINE%20D%E2%80%99AGATA%20-%20MALA%20NOCHE2.jpg" style="display: block; margin-left: auto; margin-right: auto; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="426" data-original-width="639" height="427" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG2NlRQnVON4SSN4CHBcHcUcq9RdwHLnJ9QTOEGVlJhisxNy9whrgaWboyvCRVB4mFz8j3HcAjSVpfbn5MU2-9oCtH947XgNINdhAbw5L7f5kY2sp1JfXUHqDoRaWlGS8K7A0KV-anCaTwlpB8s3qa_XWFjp1MKC6fkcdtkhVaHWJZzzEsHMs-vTQCyBQ/w640-h427/ANTOINE%20D%E2%80%99AGATA%20-%20MALA%20NOCHE2.jpg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">ANTOINE D’AGATA</td></tr></tbody></table>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-90674255126635746542024-03-08T00:13:00.001+01:002024-03-08T00:13:28.952+01:00Gato viejuno junto al fuegoLa luz anunciadora confiere a tu pelo<br />
un halo de precipicio alborotado.<br />
Asomada al balcón, tu desnudez,<br />
se define en culo. Ventoleras te encandilan<br />
los lúcidos contornos de hembra.<br />
Te vuelves sin prisas inconvenientes<br />
y me invitas a compartir el frío.<br />
La sierra nevada despunta entre nubes.<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghyEBaWC-06w7Ze8Jiuq_GpW7_zms2UhRPCvlD-0gSgaAzdltXCFs6lE589s2TollD8vHAFQkLLDR6-IfUZEQ4ZJEBu66zVogImI3TElikksFFtB-j6xavszdYXdwSfplJBvYG-51WcdNrKddy0oG0DCa3qvPgBvKnWNv-ShvrMV61lsnPjhywFTcs6qI/s530/elliott%20erwitt%20(21).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="372" data-original-width="530" height="450" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghyEBaWC-06w7Ze8Jiuq_GpW7_zms2UhRPCvlD-0gSgaAzdltXCFs6lE589s2TollD8vHAFQkLLDR6-IfUZEQ4ZJEBu66zVogImI3TElikksFFtB-j6xavszdYXdwSfplJBvYG-51WcdNrKddy0oG0DCa3qvPgBvKnWNv-ShvrMV61lsnPjhywFTcs6qI/w640-h450/elliott%20erwitt%20(21).jpg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Elliott Erwitt</td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-77155290841152420692024-02-14T10:27:00.002+01:002024-02-14T10:27:43.128+01:00La bruja Lola y Stephen HawkingSe miran.<br />
Y son fáciles cuerpos.<br />
Como inmisericorde gravitación celeste que apareja<br />
y apuntala las dinámicas orbitales.<br />
La música no es excusa, pero<br />
ayudará a imprecisar el pensamiento.<br />
La venida del ansia.<br />
El azar trucado revelando que el futuro<br />
no deja de ser una elemental receta de Arguiñano.<br />
Desde una repisa, algún mañana,<br />
presupuestarán futuros y abrazos<br />
en otro permanecer caduco,<br />
en otra desnudez contrariada.<br />
Lo vaticinan los astros malditos.<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiieyOuIUEwbxEZ6RM14vbiZXxjYT5o7KhkFDp6uZbDGQWBTSPSk3xV2srAIMUnkOPnzGWgf09fMqUJuuCshyphenhyphen-QNsOnUicbVT3REOzrIqpcwKcC2YLDFXiSYvYqAHQ9T-QgiDcc8JA3IWkpyPdFn3ycrXTD_kdUR9oe9mJ1kNLVaasTJRYk3n7WRiBsR7w/s1024/Dolk%20(6).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="768" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiieyOuIUEwbxEZ6RM14vbiZXxjYT5o7KhkFDp6uZbDGQWBTSPSk3xV2srAIMUnkOPnzGWgf09fMqUJuuCshyphenhyphen-QNsOnUicbVT3REOzrIqpcwKcC2YLDFXiSYvYqAHQ9T-QgiDcc8JA3IWkpyPdFn3ycrXTD_kdUR9oe9mJ1kNLVaasTJRYk3n7WRiBsR7w/w480-h640/Dolk%20(6).jpg" width="480" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Dolk</td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-31659944722497389652024-02-06T15:45:00.004+01:002024-03-28T01:42:12.973+01:00Natural predisposición del cuerpo a lo fácil<blockquote>¡Dios mío, qué solos<br />
se quedan los muertos!<br />
Bécquer</blockquote><br />
Hecho a los desvelos que nos emplazan, aquí vuelvo.<br />
El luto intempestivo, rotulado en vitrinas frikis, irradia<br />
laboriosidad de industria conservera. Como todo ánimo<br />
exhibido es composición de lugar, sí, pero triunfa<br />
donde el alcohol ni acude al partido. Y lo nuestro<br />
siempre fue fácil. Una natural predisposición del cuerpo<br />
a descalzarse o dormir con el chándal de estar por casa.<br />
<br />
<br />
<h3 style="text-align: left;">¿Por qué pregunta la respuesta?</h3>
Salida de la ducha, tiritando, los calcetines arrojados al suelo<br />
tenían la costumbre de flanquearte como dos signos interrogatorios.<br />
Me pedías la toalla. Yo te arropaba. Y sentía tu estremecimiento,<br />
tu frío luminoso, como una fe corpórea que reseteaba<br />
mi ser a su configuración de fábrica.<br />
No tomarme a pitorreo el despertador.<br />
No patear al crío que su madre no reprendía en el metro.<br />
No mearme en el plato combinado que servía al feliz.<br />
No malbaratar a psiquiatría estética la heroína consumida.<br />
<br />
En tu cajita-corazón III anotaste: <i>«tu hambre te salvará; me adora»</i>.<br />
<br />
<br />
<h3 style="text-align: left;">El vago que te mira</h3>
Te vestías con la gatuna madreselva, la rigurosa travesura<br />
de esa hembra que se enfunda un cuerpo trascendido. A teología<br />
a ras de suelo. A apeadero místico. A carnaza para tiburones.<br />
A blablablá insufrible... A quehacer artesano del vago que la mira.<br />
<br />
En tu cajita-corazón V anotaste: <i>«los versos que me miras»</i>.<br />
<br />
<br />
<h3 style="text-align: left;">La muchacha que guardaba los preservativos en cajitas-corazón</h3>
La primera vez que amanecimos juntos, tú<br />
pensaste que te habías acostado con un camarero lituano, yo<br />
que me había tirado a la novia de un colega.<br />
Nuestros cuerpos sabían lo que se traían entre manos. No<br />
requerían beneplácitos superiores. Visados de estancia.<br />
Rutinas de naturalidad. Visto con perspectiva,<br />
el chucho sacaba a pasear al jubilado.<br />
<br />
En tu cajita-corazón IV anotaste: <i>«o carne o nada»</i>.<br />
<br />
<br />
<h3 style="text-align: left;">Vendrá la ruina y nos enseñará a no prever la ruina</h3>
El perro que nos ladra la esperanza erecta, o el muslo de hembra<br />
que palpita a manos llenas, ¿se pueden decir? El idioma<br />
nunca fue oficio de carne, lo sabías, cuando,<br />
frente a un Mediterráneo hervidero de relámpagos, tu risa,<br />
rota, sabia, loca y puta, pronunciaba la palabra ruina.<br />
Y derrochabas la salud, la ignorancia, la cordura y el dinero.<br />
<br />
En tu cajita-corazón VI anotaste: <i>«que mi risa te nombre»</i>.<br />
<br />
<br />
<h3 style="text-align: left;">Le dije te quiero al silencio y el silencio me quiso menos</h3>
Llamaron al timbre. Abriste la puerta. Dos tipos.<br />
Barbas ajardinadas. Corbatas pirómanas. Palabrismo cordial.<br />
¿Mormones, testigos de Jehová? Qué más da.<br />
Como un profeta tetudo inquisidor de la Palabra te quitaste la camiseta.<br />
<br />
En tu cajita-corazón IV anotaste: <i>«que no me expliquen la facilidad»</i>.<br />
<br />
<br />
<h3 style="text-align: left;">Escojamos lo breve porque ¿qué eternidad va a construir algo?</h3>
Aquella cena en familia descuadrada,<br />
reyerta entre australopitecos que todavía no han amueblado<br />
las complejidades neurológicas que demanda el lenguaje.<br />
La apetencia diaria del mañana.<br />
La calderilla sobre la mesa como pisadas de gato cojo.<br />
Las lluvias de ida y vuelta; las goteras bien entendidas.<br />
La nevera y su tendencia al escapismo. Su legitimidad perdida<br />
frente a tus calenturas bautismales.<br />
La suerte caída en desgracia. Aquel agosto desnutrido.<br />
El sudor impuesto, el que no sudamos.<br />
El hospital de amabilidad iracunda. Tu flaqueza indescifrable.<br />
<br />
En tu última cajita-corazón, la VII, anotaste: <i>«no sé morir y muero»</i>.<br />
<br />
<br />
<h3 style="text-align: left;">Aúllo a la luna porque la luna me aúlla</h3>
Cuando yo no estaba borracho, y tú no estabas muerta,<br />
no me costabas ningún esfuerzo. Lo otro —todo aquello que no eras tú—<br />
y yo ostentamos un largo historial de repulsiones mutuas.<br />
Incluso cuando he sido feliz —de acarreos en vena, de fugas<br />
diluviadas— no lo recuerdo con la irrefutable argumentación<br />
de una pendiente abajo. Tú y la facilidad ocurríais como lesbianas.<br />
Igual que la economía del lenguaje —que diría el lingüista;<br />
o la falta de empatía del psicópata —que diría el criminólogo;<br />
o la fuerza gravitatoria de la mecánica celeste —que diría el astrofísico;<br />
o la natural predisposición del cuerpo a lo fácil —que dijo el sepulturero.<br />
<br />
Cumplo con mis desvelos. Y aquí vuelvo.<br />
Porque me aterra la posibilidad de que te sientas sola.<br />
Y te compliques la vida...<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_oSwpJmTgYGfq5jWK9XU55olVC_zSAKFusv6sZMHvzwmBFmesB5xwk3POGOtBLW5AI1D0bLM0tfbTUVFv-totdA-n4N7hYSliteojPEVswePrNmx9MQL-2B_kiA10dlDgxqdLH_OE98BFrZJ0HXXOncv_D7qPXqTa7Uo1U57boNdGwf70dOr9hOywbJs/s1200/Rebecca%20Storm.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="795" data-original-width="1200" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_oSwpJmTgYGfq5jWK9XU55olVC_zSAKFusv6sZMHvzwmBFmesB5xwk3POGOtBLW5AI1D0bLM0tfbTUVFv-totdA-n4N7hYSliteojPEVswePrNmx9MQL-2B_kiA10dlDgxqdLH_OE98BFrZJ0HXXOncv_D7qPXqTa7Uo1U57boNdGwf70dOr9hOywbJs/w640-h424/Rebecca%20Storm.jpg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Rebecca Storm</td></tr></tbody></table><br />Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-9927436877350710582024-02-01T20:15:00.004+01:002024-02-02T22:13:45.108+01:00Gata coja en el alféizarFui feliz con las credenciales que otorga la pendiente abajo.<br />
Tus ojos me nombraban como un viento<br />
amable que mece trigales y aquieta banderas.<br />
Aquel octubre te lució desnuda nuestra balconada.<br />
Por las calles, las gentes, cambiaron de oficio.<br />
Estabas tan bonita mirando por mirar la plazoleta del Obispillo.<br />
Y llovió con tu risa.<br />
Como una gata de repente.<br />
Los otros te llamaron Loca.<br />
Y emitido el diagnóstico, se enamoraron de ti.<br />
Tú, gatuna y matemática,<br />
te enamoraste de que se enamoraran.<br />
Este noviembre, la tormenta, ha acudido a su cita de viuda triste.<br />
Contemplando los ventanales que divagan la plazoleta del Obispillo,<br />
y su cuchicheada hojarasca,<br />
y el barro hollado como recuerdo,<br />
evoqué tu risa<br />
de Loca.<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9VXCA68NF8Jbl1Q_DCOq8DD84Xc_MVwg9Bjrk6-Q6TQyxFuUFDtUzdxZBVIpo7gfDDtwhJLbEHTCIlc9SL7jqno97MIZBnpvjqSs4NzdG-T-0kXKqkaJoq8j9phn98J7l5_KkBo990JUb-Rywgoy7xB5qxrVCeyoIL-eKL5SuiWUJvS3pEGDewGdaZcA/s1200/William%20Klein.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="1200" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9VXCA68NF8Jbl1Q_DCOq8DD84Xc_MVwg9Bjrk6-Q6TQyxFuUFDtUzdxZBVIpo7gfDDtwhJLbEHTCIlc9SL7jqno97MIZBnpvjqSs4NzdG-T-0kXKqkaJoq8j9phn98J7l5_KkBo990JUb-Rywgoy7xB5qxrVCeyoIL-eKL5SuiWUJvS3pEGDewGdaZcA/w640-h360/William%20Klein.jpg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">William Klein</td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-1079103614366786572024-01-17T00:22:00.009+01:002024-02-03T10:15:58.665+01:00Siempre habrá un bar tempranero que nos condeneEl bullicio salado condensa el humo<br />
a telaraña. Patalean las cavilaciones,<br />
las jergas, como desquiciados ímpetus,<br />
para manifestarse vivas y apetecibles.<br />
Y ocurre.<br />
Todos somos el mismo organismo predispuesto al habla.<br />
En el bar.<br />
Las miradas embestidas que desvirgan pasados<br />
y evalúan porcentajes. La carcajada sumarísima<br />
y la fundación sacrosanta de un enojo,<br />
tirantez que expresa que algo se quebró<br />
o lo hará en los siguientes 2 o 3 bares.<br />
La amistad no particularmente humana,<br />
entre bestia y algoritmo todavía no caído<br />
en desgracia. La goteada vertiente carnívora<br />
del vaso: ¿rocío, lágrimas o cursilada?<br />
La gloria de un sexo mitificado por incomparecencia.<br />
Intimidades soleadas.<br />
Abismos ornamentales.<br />
Entresijos al mejor postor.<br />
... tal vez algún espejismo honrado.<br />
Runrún de fondo probatorio<br />
de que los cuerpos se hicieron palabra.<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOpGlgcjhqLSckajnTINOkDSInnIBoMO-1UqCaGB8CxLaP9nduBeeJsrfEZcT8__D-fsAvzc5KnPcCJPI3vUpnzjZAE4czm41WSeBdBRyWgvTvZsnu9PZabHhTNqvGaGzmyf5qYdTAxvzAvHM7MoYA0QqJ4hHR1dhPop9_x4nuUYkOMQGu0_gAfJXdhhE/s500/DNT3BijW0AAslez.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="500" height="460" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOpGlgcjhqLSckajnTINOkDSInnIBoMO-1UqCaGB8CxLaP9nduBeeJsrfEZcT8__D-fsAvzc5KnPcCJPI3vUpnzjZAE4czm41WSeBdBRyWgvTvZsnu9PZabHhTNqvGaGzmyf5qYdTAxvzAvHM7MoYA0QqJ4hHR1dhPop9_x4nuUYkOMQGu0_gAfJXdhhE/w640-h460/DNT3BijW0AAslez.jpg" width="640" /></a></div><br /><p><br /></p>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-16017995360237629112024-01-06T00:50:00.005+01:002024-01-07T09:45:59.964+01:00Indolente trashumanciaMinas a cielo abierto pavimentan los paisajes urbanos a la espera<br />
de que las estadísticas de rigor nos extraigan la entraña. Luego, esnifar<br />
la línea editorial hegemónica añadirá la lectura interpretativa idónea<br />
para depilar la licantropía y resaltar su silueta homínida.<br />
<br />
El osario de cipreses alargará sombras cuando el Meteosat diluvie<br />
porcentajes. El marchamo de apto para todos los públicos alertará al pedófilo<br />
absorto en otros menesteres. Amazon empaquetará cachivaches y planetas<br />
solidarios en igual desmedido afán. De una tragedia a otra viajará el turismo<br />
indolente. Y el provechoso maridaje entre corrección política y odio frugal<br />
no solo simplificará la futura labor del psiquiatra, también abaratará su minuta.<br />
Los números solo son exactos, y la fosa común, nudo gordiano de cadáveres<br />
en pose ética, no revocará el spot de Victoria’s Secret, patrocinador principal<br />
de la tertulia hormonalmente empoderada.<br />
<br />
Vivarachos polluelos abriendo el pico —mi reino por estar entretenido—<br />
cambiaremos de canal sin ni siquiera sospechar que el diablo ya no negocia<br />
por nuestras almas. Existiremos según nos ficcionen. Rumiaremos<br />
lo masticado por mil tramas de sitcom. La milimetrada nostalgia de lo no<br />
sudado fertilizará nuestros recuerdos y otros apéndices carentes de credibilidad.<br />
La naturaleza se pondrá de perfil incauto y aprobará la moción que censura<br />
la sangre colorada o el apocalipsis insolidario con las minorías étnicas.<br />
Haremos, en definitiva, del término medio una tercera variante del extremismo.<br />
Acaso cuando lo humano se acomode en la tumba vuelva a atufar.<br />
Entre tanto, las cláusulas negociadas hasta la extenuación transmutarán<br />
a Verbo Hecho Carne por intervención de la química subjuntiva de lo fugaz.<br />
<br />
Ahora bien, por más que nuestra mortalidad se piense el ombligo del venidero<br />
universo, lo cierto es que no inventamos la mierda. Amueblamos el tiempo<br />
racionado negándonos a aceptar que los relojes solo cubren con sábanas<br />
al hombre invisible. Y es así. Si nos remontáramos a los pólipos fundadores<br />
del coral verificaríamos que ya sucumbían al engranaje. El aullido del bosque.<br />
Las constelaciones hiladas. El trueno acechante. El llanto parido muerto.<br />
La hoguera locuaz. Quizá todavía faltaran milenios para que el mono<br />
perdiera vello corporal y concluyera que todo deseo es estadística,<br />
pero ya por aquellos entonces también comercializaban sueños<br />
como único método para alcanzarlos.<br />
<br />
Pongámonos a ello y cedamos la palabra a quien la merece.<br />
A contrapelo, los sueños, ladran.<br />
Se arrellana en el sofá la trashumancia.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN5WzlkoNeLLJCUqK1ZgO62ecLaHIR9aLlVGGZ0b93jxZ1m2SZHKIs8Us8j9NH-Q6bwrVoxfKwygnogqp9sb43SXoTyvgHCwqEtUd6wswdaHfopD8DvswThAmHNz2jvgzi5gd2T9FwgIEsaYkDQ5Gl3867h8oP6r8_AVGF5jiyKYcFfw3OvDT2agx6h_c/s555/Mat%C3%ADas%20Almargen5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="369" data-original-width="555" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN5WzlkoNeLLJCUqK1ZgO62ecLaHIR9aLlVGGZ0b93jxZ1m2SZHKIs8Us8j9NH-Q6bwrVoxfKwygnogqp9sb43SXoTyvgHCwqEtUd6wswdaHfopD8DvswThAmHNz2jvgzi5gd2T9FwgIEsaYkDQ5Gl3867h8oP6r8_AVGF5jiyKYcFfw3OvDT2agx6h_c/s16000/Mat%C3%ADas%20Almargen5.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Matías Almargen</td></tr></tbody></table><br />Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-55161235618986070212023-12-25T18:02:00.003+01:002024-01-05T15:27:27.287+01:00Escojamos lo breve, ninguna eternidad creará algo<div><p class="MsoNormal">Cuando un alemán muere manufacturan otro nuevo.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">El tamaño sí importa: ningún Dios asiste sobrecogido a
nuestras cuitas.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">El perfeccionista defecaba en borrador.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Si no es gratis, no es felicidad.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Nacionalismo: dejadnos odiar en paz.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Escuchan rap como escudriñaban capiteles románicos nuestros
analfabetos ancestros.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">La novela romántica es al amor lo que la masturbación al
sexo.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">La crítica fue unánime: Joaquina Unánime Sanz.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Un prejuicio consiste en preguntar a la respuesta.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">El torturador le hizo gritar en todos los idiomas del
planeta. <o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Vendrá la ruina y nos enseñará a no prever la ruina.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Invierta en ruina; en la historia de la Humanidad solo la
ruina ha tenido futuro.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Le dije te quiero al silencio y el silencio me abandonó.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Cuando una bandera ondea practica la ablación genital al
viento.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">No me describas la facilidad.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">No gastaré una esperanza contigo.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Dios, además, quiere tener razón.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">De la vida que no aleccione lo eterno.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Y los hijos se erigieron en enemigos inteligentes.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">No es palabra porque la digo, es palabra porque la hago.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Nuestra felicidad nos basta.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">¿Qué sabrá el recuerdo? ¿Acaso estuvo allí?<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Predispuesto a lo lento, la única velocidad que te atrapa.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Habituado a la cuerda floja el abismo acompaña.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Quien a buen árbol se arrima es botánico. <o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Dieciocho años y tres poéticas.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Solo un lector aguardará a que otro lector cierre el libro que
lee para presentarse.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">¿Quién aclamará a los vaticinadores de apocalipsis cuando
acierten?<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Es lo que pide el odio para perpetuarse, que se le razone.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Muy apegado a su tierra, ni en los viajes astrales salía de
Lugo.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Los relojes cubren con sábanas al hombre invisible.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Cuando el número nombra ha acontecido una catástrofe.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">¿Canario, periquito, canario, periquito...? El gato desplumaba
la margarita.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Nadie tiene razón como un alemán.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Nadie no tiene razón como un español.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Camarero, póngame un optimismo sin entusiasmo, por favor.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Consolémonos, un mundo perfecto albergaría muchísimos más
expertos en la materia.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Gane quien gane la guerra, será fusilado.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Nunca diga que estas aguas no le ahogarán.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Ese mar con el que los malos poetas aburren y los buenos
defraudan.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">¿Nací en...? Por favor, cuánta ansia de protagonismo, a
todos sin excepción nos nacieron.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Se revolvía en la tumba, su epitafio precisaba una fe de
erratas.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Los grandes problemas nos entierran, son los pequeños
problemas los que nos fastidian la vida.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">El tonelaje descomunal del beso breve.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">De metafísica en metafísica hasta el pedo mentolado.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">El mundo de otros lugares.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Miénteme, la verdad es tan inverosímil.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">La perfecta geometría conyugal repartió en equitativas
porciones sus infidelidades.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">En todo severo estado depresivo el horizonte tiende a
callejón sin salida.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Quién se obstina en tener razón le suele importar un comino
no tenerla.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">No hay ética sin clínica estética; el plástico de la
autoayuda reafirma cerebros muy pensados.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Soñarte soñar conmigo.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Luchar por la paz y fornicar en aras de la virginidad.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">En España campa a sus anchas ese postureo ideológico idóneo
para fundar cofradías y procesionar. Aquí los que se posicionan contra la pena
de muerte fusilarían sin vacilar a los que se manifiestan a favor de la pena
capital. Si de verdad arraigáramos los principios, sufriríamos un colapso
orgánico masivo.<o:p></o:p></p>
<br />
<p class="MsoNormal">Parece que sí, pero no; el aforismo extenso tiene mucho de
sexo con exparejas.<o:p></o:p></p></div>
<br />
<br />
<br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitu0ysARQTAKnGFN2bWDenVwMe_is7VKX9siN1v3g2VZ4gYWSQcetKg_wwzdnT24DzS5cd7xNoI4Dx_IhaZaEVCMj65hZ1R-x4H3cnCmSY6H0fHNnlb_NhkTRfaPdyeJi_nSMf3IMMcLSO1Q9lkPK7wTv6RfXB4aMAW5_tLIfT34x9ol3S-at4XK3UWt0/s500/Elliot%20Erwitt.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="397" data-original-width="500" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitu0ysARQTAKnGFN2bWDenVwMe_is7VKX9siN1v3g2VZ4gYWSQcetKg_wwzdnT24DzS5cd7xNoI4Dx_IhaZaEVCMj65hZ1R-x4H3cnCmSY6H0fHNnlb_NhkTRfaPdyeJi_nSMf3IMMcLSO1Q9lkPK7wTv6RfXB4aMAW5_tLIfT34x9ol3S-at4XK3UWt0/s16000/Elliot%20Erwitt.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Elliot Erwitt</td></tr></tbody></table><br /> <p></p>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-91286575155454329622023-12-10T21:07:00.002+01:002023-12-10T21:07:23.236+01:00Venancio el Asomado<div style="text-align: justify;">—Como fue loco apedreado, y estaba falto de bautizo, no le hicieron hueco en el camposanto, y en la cuesta de los Zarzales, antes de allegarse a Las Cañas, ¿sabe usted dónde le digo?, pues allí, casi en el cruce que ajila a la venta del Pereda, le dieron sepultura. Aunque muy regulero, porque eran las fiestas del pueblo y el mozo que menos iba ya alzándole las enaguas a la imagen de la Virgen de los Desconsuelos. Y entre lo mentado, las ganas de volverse a la jarana, la noche y sus sustos, y el no haber un subalterno para los arreglos con el otro barrio, que por entonces don Anselmo, el párroco, andaba metido en carnes con Teresita, la casada con el alcalde Adelino Cifuentes, se explica que el mocerío dejase al Venancio con la mano zocata sacada fuera de la tumba. A ojo de buen cubero, desde codo hasta el principiar los dedos. Ocurrió tal como se lo refiero, sin demasías o coloreos que agrandan la verdad a cuento, que una servidora, Facunda Constancia, anda sobrada de faenas para entretenerse los reúmas y las melancolías echando embustes a forasteros. ¡Ay, Venancio, Venancio, qué mala vida te tocó hasta después de muerto! Nació con su cojera en el discurrir y de todos los muchos y malos vericuetos que arrastra un entendimiento escaso, el peor es que atrae la mala fe de los vecinos como moscas lo aliviado; guasas, escarnios, timos, que solo hay una verdadera bestia en este mundo y todavía no se la ha visto andar a cuatro patas. Y ahí, en los que trasiegan a cuatro patas, encontró compaña el pobre Venancio, que se entendía con ellos como paridos por la misma madre. Y no señalo solo a los animales de corral, que también, sino a los que retozan a su gusto por los montes; liebres, linces, corzos, jabalíes le venían a comer de la mano y a compartir pareceres en sus lenguas. Aunque como usted comprenderá, y para volver al redil de la historia, un brazo así asomado ponía el vello como alcayatas, por no mentar que le acarreaba al pueblo malas pestes. De las que hieden y de las que se comadrean, porque prendió el chisme en las villas contiguas y no hubo «cada cual» que no lo aventara según sus «cada cuales»; <i>«que medio enterrábamos a nuestros deudos porque teníamos muy justa la educación católica», «que nuestros difuntos no se dejaban sepultar bajo la cruz porque eran de bautizo de secano», «que nuestro camposanto parecía el hundimiento de un barco, con docenas de ahogados manoteando para aguantarse a flote»</i>. Dar aviso a la autoridad fue gastar saliva para escupir al mar, porque Adelino Cifuentes, el alcalde por aquellas fechas, y para desquitarse de la empitonada del señor párroco, había cogido a Pascual, el sacristán preferido de don Anselmo, y con paciencia y palabras modernas, le estaba torciendo la fe de Cristo. Y en vista de que no mandaban los capitanes, pues nos pusimos a mandar los marineros; en los corrillos que se reunían por el pueblo quedábamos conformes en allegarnos a la cuesta de los Zarzales y quitar la mano del Asomado, a pisotones, de una patada, o con la hoz. Pero del dicho al hecho hay largo trecho, y más cuando la muerte anda repartiendo naipes, de manera que siempre que el hervor estaba a un pelo había una voz que apagaba la candela recordando: «cuando asoma, por algo será». ¿Y qué tienen las faenas que se van dejando para luego?; pues que duran sin hacerse igual que yunque tapado en paja, que ya lo pregonaba mi abuela como remedio a todas las dolamas; «si quieres aguantar viva, ataréate, y deja el morirte para mañana». Y llegamos a Toribio, el de la calle Real. Convivir treinta años con una borrica se dice pronto, pero hay que ponerlos uno detrás de otro treinta veces para medir lo que abultan, y que en este tiempo fue tanto el sentido cariño que Toribio le cogió a la Nicasia, que así tenía por nombre la borrica, que la convirtió en persona, y no se atrevía a darle muerte estando como estaba el pobre animal en las últimas, rebuznando sangre y sin ponerse en pie. Una tarde, yendo Toribio para la venta del Pereda, vio al Asomado, y recordándose de lo bien que se entendía con los animales, se hincó de rodillas y le rogó a la mano a ver si pudiera obrar el milagro de matarle a la borrica, sin dolores de mala muerte, en paz, como cualquier persona decente y católica quiere que se le vayan los padres. Y cuando Toribio vuelve a su casa, ¿qué se encuentra? Lo que usted ya se calcula; a la Nicasia más finada y más feliz que un querubín retratado en cuadro, que no se lo digo yo por darme la razón, que no había voz contraria en el pueblo porque Toribio celebró velorio y convidó a anís al que pasara a despedirse de su Nicasia. Luego vino Laureano y sus galgos acabada la veda de caza, Hortensia y sus tres gallinas poco ponedoras, Honorio y su mula con la pata quebrada, Leocadia y el cordero lechón, y así le podría estar diciendo un rato largo, que para San Martín de ese año todos los cochinos de la matanza se hicieron morcillas y chorizos por mediación del Asomado. Solo había que allegarse a la cuesta de los Zarzales, pedirle a Venancio su amparo, y mano de santo... aunque esté feo decirlo. Y muy a mi pesar, lo feo ya no saca la cuchara de este plato. Las cabezas, cuando piensan sin un conocimiento que las rija, le quitan el oficio a Satanás, porque para lo bueno no, pero para lo malo todos nacimos catedráticos, y peor en un sembradío como este donde no hay número para ajustar las cuentas pendientes de unos con otros y sus viceversas, que en los pueblos chicos se guardan las ofensas y sus viceversas entre mudas blancas. En octubre fueron Román y Gabriela, al acabarse noviembre Abel. y para Pascuas, Teófilo, las 3 hermanas Casilda al principiar el año, Fermín y su compadre Nicanor ya entrado febrero... Tocábamos a funeral por semana; entre velorios, misas de difuntos, entierros, sentidos pésames no nos daba tiempo a lavar la ropa de luto. Don Anselmo y Adelino Cifuentes por fin averiguaron lo que se cocía en la cuesta de los Zarzales y los dos, muy serios, quedaron en ponerle enmienda. Pero pregonan las malas lenguas, siempre muy atentas a las idas y venidas que acontecen de madrugada, que vieron a don Anselmo y a Adelino Cifuentes visitar al Asomado a horas distintas y por caminos diferentes, y con poca disposición de enmendar ningún entuerto por ir el uno sin alguaciles o sepultureros y el otro sin sacristanes o santos óleos. Cifuentes, el alcalde, murió evacuando. Dice Teresita que le vino muy esquinado el alivio y que del esfuerzo se le estropició la mitad derecha del organismo. Don Anselmo se traspuso frente al altar mayor de la iglesia de un rezo tan sincero que, según refiere Pascual, a los arcángeles les dio coraje bajarlo del reino celestial. Al paso que saldaba cuentas Venancio pocos hubieran quedado en el pueblo para la siega, pero por fortuna, hasta Satanás se lía sus cigarros y reposa, y durante los meses siguientes el Asomado se fue pudriendo por obra del viento, las heladas, el granizo y las bandadas de cuervos, hasta que ya no tuvo ninguna cuarta asomando y los ruegos y las plegarias de los vecinos cayeron en yermo. Así acaba la historia de Venancio el Asomado y así se la ha referido una servidora con las cuatro letras que sabe manejar y su buen juicio, porque a doctrina católica cualquiera me manda callar, pero a hablar en cristiano le echo un pulso al obispo que me pongan delante, y por eso remato mi testimonio y vuelvo a mis quehaceres con una de las verdades que sostienen este y el otro mundo: de existir el infierno es un pueblo chico.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8SV-8v1wPD5Z4eb3lletrp0LgkvOZFiUHhDwQWG8jKX4Lfka6M98LzGfD4hDnvv9I3zZ6Y3hyRrw7A-vcB7kzqanonix2tqtGFInyE-S3_KSSHowd0ogeaHZmlVHTxrdPJ1OI8K4ftj_NGOXaaSHL0JTybV61HEF5gr-3nRVUn7fkmj-zgSpTtdioDmI/s704/Josef%20Koudelka6.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="704" data-original-width="469" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8SV-8v1wPD5Z4eb3lletrp0LgkvOZFiUHhDwQWG8jKX4Lfka6M98LzGfD4hDnvv9I3zZ6Y3hyRrw7A-vcB7kzqanonix2tqtGFInyE-S3_KSSHowd0ogeaHZmlVHTxrdPJ1OI8K4ftj_NGOXaaSHL0JTybV61HEF5gr-3nRVUn7fkmj-zgSpTtdioDmI/w426-h640/Josef%20Koudelka6.jpg" width="426" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Josef Koudelka</td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: left;"><br /></div>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-44161422864940761322023-11-28T01:47:00.001+01:002023-11-28T01:47:42.267+01:00Qué sabrá el recuerdo: otro relato de zombis<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Retozan sobre las aguas,
enloquecidos dioses no embalsamados en palabra. Ser cuerpo, proclaman en cada
uso, es primordial para que las olas se concatenen como deshoje de besos. Y las
espumas pespunten palpos en el malecón. Y las nubes sombreen pieles en tropel
deshilachado. Y las arenas restrinjan su léxico a la rigurosa risa. Y el sol
encarne un sentido institucional apenas gravitatorio.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">No hay playa donde el pensamiento
arraigue, no hay verano especulado, alardean sus lozanos organismos. Si te paras
a pensar, nuestro oficio no es detenernos —siguen postulando en categóricos
goces—, la vida solo acaece aquí, donde nosotros, lo otro, aquella podredumbre
reflexiva es un evento no recogido por el menú de opciones, elección pestilente
de unos mirones rijosos que otean desde el extremo corrupto del tiempo y deben
ser suprimidos.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¿Entenderán, después de ensartarnos
los cerebros con afiladas estacas, que, en un ocaso todavía por inventariar,
también acarrearán, como errantes descarnados, esa lascivia olímpica que antaño
no era premium y podía sintonizarse gratis en cada resuello jodido? ¿Entenderán
que la saliva blasfema y amada, el salitre esnifado sobre una piel apenas
conocida, el gemido de quien nos puso nombre al oído, el sudor sudado en
iracundo apego, se allegan con protocolo efímero y dejarán de serles fluidos?
¿Entenderán que el sacio es el único acto palpitante, que el recuerdo no merece
la atención prestada, que o carne o nada?</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNtKl1pemHF3PLY64AWPNn6e7EA0rdcWvA_UCDB7qnU9P4_qnfyZOo6_ooFerdlGZKBsxUO8Ii7Zy5fIVDrymMR1owcMQfEJe3Lbzul62_Qq9l3ghPZ8UAtQ37rB-g724Fs3wqktGPB8lMXiJtIsNxTOqsxauYkdJ4bVW8gPIb54o5wn-JNXUKHo0MPXA/s1600/PASCUAL%20ROSALES.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="427" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNtKl1pemHF3PLY64AWPNn6e7EA0rdcWvA_UCDB7qnU9P4_qnfyZOo6_ooFerdlGZKBsxUO8Ii7Zy5fIVDrymMR1owcMQfEJe3Lbzul62_Qq9l3ghPZ8UAtQ37rB-g724Fs3wqktGPB8lMXiJtIsNxTOqsxauYkdJ4bVW8gPIb54o5wn-JNXUKHo0MPXA/w640-h427/PASCUAL%20ROSALES.jpg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Pascual Rosales</td></tr></tbody></table><br />Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-4711641118206772892023-11-18T09:09:00.005+01:002023-11-28T02:18:55.757+01:00El rebusque<div style="text-align: justify;"> El sol yaciente descarna los olivares. Las chicharras chisporrotean chismes de comadres chafarderas; mecanizadas, frívolas, olvidadizas. El bochorno desborda los cuatro Nortes y la lejanía se desvanece abisal.</div>
<div style="text-align: justify;"> Aquí, en el olivar, al principiar la siesta, la eternidad se entiende. Es humana. Un instante de sol anclado al polvo.</div>
<div style="text-align: justify;"> —Son de morirse.</div>
<div style="text-align: justify;"> —¿El qué, Heredia?</div>
<div style="text-align: justify;"> —Los meados. No hieden, ni escuecen.</div>
<div style="text-align: justify;"> El ahorcado pesa cabizbajo, arrepentido. Viste endomingado y pende de la rama como títere en reparación. Los tres críos mantienen la distancia. Críos de manos jornaleras y entrecejos en contienda. Críos que se mamaron los dientes de leche. Críos con el hambre muy filósofa, porque cuando se tiene hambre no se piensa en comida, se piensa en hambre.</div>
<div style="text-align: justify;"> —Genaro, Heredia dice que los meados son de morirse. ¿Los meados de los colgados no hieden ni escuecen?</div>
<div style="text-align: justify;"> Genaro dirigía el rebusque que los llevó al ahorcadero. Es el capitán general de los tres. Se ganó el rango porque la tiene morcillona, porque salta la tapia de la mancebía de los Cabrales a pies quietos, porque aprendió a fumar sin que nadiele diera lección y porque, aunque le viva, no tiene madre.</div>
<div style="text-align: justify;"> Como oficial al mando que es, Genaro ya apunta a estatua. No contesta. Se vacía el mirar taciturno en el cárdeno reventón que estrangula la soga.</div>
<div style="text-align: justify;"> —Pues yo no meto la mano en los bolsillos.</div>
<div style="text-align: justify;"> —Se cuelgan los ricos, Lucas.</div>
<div style="text-align: justify;"> —¿Solo los ricos, Heredia?</div>
<div style="text-align: justify;"> —Solo. ¿Y si guarda algún duro?</div>
<div style="text-align: justify;"> Lucas anda justo de entendimiento, no le alcanza para largas travesías. La cojera en el discurrir le viene de haber sido bautizado malamente, ya crecido, con el cuerpo casi hecho persona. La tardanza fue a causa de la guerra, sus padres vivían montaraces y escondidos, y eran de rezo esquivo y a deshoras.</div>
<div style="text-align: justify;"> —Genaro, Heredia dice que se cuelgan los ricos. ¿Los colgados siempre son ricos?</div>
<div style="text-align: justify;"> Genaro no altera la efigie. Lucas vuelve a lo suyo.</div>
<div style="text-align: justify;"> —Copón, Heredia, que está meado.</div>
<div style="text-align: justify;"> —¿Y qué?</div>
<div style="text-align: justify;"> —Pues que está meado.</div>
<div style="text-align: justify;"> —Pero ya te he dicho que son meados de morirse. No de mearse.</div>
<div style="text-align: justify;"> —¿Y si después no es de los ricos?</div>
<div style="text-align: justify;"> Heredia gasta el cavilar de los raposos. Como ellos es cotilla y tunante por naturaleza puerca, y también como ellos sabe de cuentas sin haber sufrido escuela.</div>
<div style="text-align: justify;"> —Va peripuesto. ¿No lo reconoces? Familia del boticario. Julián Cepeda. «Don Julián» le cantan los camareros del Casino. Que lo tengo visto allí. Y en los Cabrales más.</div>
<div style="text-align: justify;"> El trapicheo zorruno de Heredia no halla descanso. Husmea la linde y al menor resquicio ya está dentro.</div>
<div style="text-align: justify;"> —Este visitaba a tu madre, ¿no, Genaro?</div>
<div style="text-align: justify;"> Ahora Genaro se hace de carne y hueso. Su voz descalabra.</div>
<div style="text-align: justify;"> —¡Que no es mi madre!</div>
<div style="text-align: justify;"> —O lo que sea, pero visitaba mucho a la Isabelita.</div>
<div style="text-align: justify;"> —¿Y por qué la visitaba?</div>
<div style="text-align: justify;"> Lucas se gana un sopapo por preguntar. Y otro Heredia, para aprovechar la romería. A Lucas el guantazo de Genaro le ha dolido más por dentro, donde se amasa el cariño a las gentes, que por fuera, donde pasean bajo palio los cardenales. A Heredia el mamporro le ha sabido a confite que vende Encarna. Se relame.</div>
<div style="text-align: justify;"> —Lucas, a Isabelita la visitan los hombres porque es buena y la quieren. Encarna, la de la tahona, la que está frente por frente con los Cabrales, cuenta que este era el que más la visitaba.</div>
<div style="text-align: justify;"> —¿Este? ¿El colgado?</div>
<div style="text-align: justify;"> —El que más.</div>
<div style="text-align: justify;"> —Encarna ya se calculaba el vencimiento, decía que o se metía a cura o se ahorcaba.</div>
<div style="text-align: justify;"> Lucas no está a disgusto con sus cortas luces, a falta de ciencia católica y ángeles de la guarda velan sus sueños las escurridizas salamanquesas, sin embargo, en momentos como ahora, reconoce que tampoco le sobraría estar mejor bautizado. Lucas asiste a las palabras que se cruzan Genaro y Heredia como a monserga de gentes extranjeras.</div>
<div style="text-align: justify;"> —Genaro, ¿una vez no te dio dos perras chicas? Te vio frente al Casino y te dio 2 perras chicas.</div>
<div style="text-align: justify;"> —Le traje tabaco.</div>
<div style="text-align: justify;"> —Y luego te dio 2 perras chicas.</div>
<div style="text-align: justify;"> —Porque me pidió que le trajera tabaco.</div>
<div style="text-align: justify;"> —A mí nunca me lo pidió. Que le trajera tabaco. A mí solo me pide que le traiga tabaco mi padre.
<div style="text-align: justify;"> Heredia, raposo curtido en acechanzas y perdigonadas, es callarse y salir por piernas. Genaro va detrás. No lo atrapa. Pero agarra un canto y de una pedrada hace trastabillar al zorro. Ya presa, Heredia se defiende manoteando, aunque las puñadas que Genaro le atiza no son moscas que se espanten.</div>
<div style="text-align: justify;"> El sol caído entre olivares, el chicharreo industrializado, la insondable y trémula lontananza, el tonelaje del bochorno, la eternidad perecedera, y estos golpes que suenan a tambor de carne y rematan el teatral atrezo de una tierra.</div>
<div style="text-align: justify;"> —¡Es de los ricos! ¡Es de los ricos!</div>
<div style="text-align: justify;"> Genaro y Heredia se aquietan. Lucas, a la carrera, ondea un billete de cinco duros.</div>
<div style="text-align: justify;"> —¡El colgado es de los ricos!</div>
<div style="text-align: justify;"> Genaro se olvida de Heredia y le arrebata los cinco duros a Lucas. Palpa el billete no creyéndose el orinado sueño.</div>
<div style="text-align: justify;"> La tahona de la Encarna y sus rosquillas de anís, y sus pestiños de miel, y sus torrijas de leche, y sus tortas de aceite: los tres críos, en idéntica cadena de montaje, fuerzan a sus hambres a que piensen en comida.</div>
<div style="text-align: justify;"> Genaro rompe el trance salivoso.</div>
<div style="text-align: justify;"> —¡Lucas, vete y sácale la ropa! ¡Y mira si lleva reloj!</div>
<div style="text-align: justify;"> Lucas asiente. Pero no llega a cumplir el mandado. Lo frena el siseo ambulante de una salamanquesa. Orejas tiesas, con la quietud tensa de un perro de muestra, Lucas escucha la calor. Avisa a los otros dos.</div>
<div style="text-align: justify;"> —¡Los guardas del olivar!</div>
<div style="text-align: justify;"> Los tres críos recogen los talegos del rebusque y se ponen a cubierto. La siesta arropa con mantas. El calor cementa el aire. Las chicharras manufacturan indiferencia. El sudor remienda el espaldar y las sobaqueras de los críos que, desde la distancia, observan el hormigueo de tricornios y dan por perdidos la ropa y el reloj.</div>
<div style="text-align: justify;"> —¡Nos volvemos!</div>
<div style="text-align: justify;"> Dispone Genaro. Lucas, perrito faldero, retoza en torno suyo.</div>
<div style="text-align: justify;"> —¿Qué haremos, Genaro?, ¿eh?, ¿qué haremos con los cinco duros?</div>
<div style="text-align: justify;"> Lucas propone panes para un mes. Lucas propone esconderlos como el lince que se guarda la caza cuando anda saciado. Lucas propone comer de noche, después de las peonadas. Lucas propone meter cuatro perras en el cepillo de la iglesia, por ver si le compensa algo el flojo bautizo.</div>
<div style="text-align: justify;"> —¿Eh, Genaro?, ¿los cinco duros nos darán para mucho?</div>
<div style="text-align: justify;"> Heredia, tras la pareja, anda guiñando a las malas un ojo amoratado. Se tienta la nariz rota y escupe sangre.</div>
<div style="text-align: justify;"> —Mientras no vaya a que lo quiera la Isabelita.</div>
<div style="text-align: justify;"> Y arranca a correr.</div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-AHse0klIGDyVz1-yF1ZnxoBF_SE8YAAkEPAodvDIgvBycxryUNby5L6MvkWUzHGcMy6CVItP6tM29qrfjmSszFYUt511j1pDO4LDqu8E1w6SxBfL7siEns666MdunedrQ_X0bsp3nR96dd_DIN0fcb3EWuG11EDceb7Qmqf9qIWqsQkHbaIWcHvCKBU/s1769/Chris%20Killip%201.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1445" data-original-width="1769" height="523" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-AHse0klIGDyVz1-yF1ZnxoBF_SE8YAAkEPAodvDIgvBycxryUNby5L6MvkWUzHGcMy6CVItP6tM29qrfjmSszFYUt511j1pDO4LDqu8E1w6SxBfL7siEns666MdunedrQ_X0bsp3nR96dd_DIN0fcb3EWuG11EDceb7Qmqf9qIWqsQkHbaIWcHvCKBU/w640-h523/Chris%20Killip%201.jpg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Chris Killip</td></tr></tbody></table><br /><div><br /></div>
<br />
<br />
</div>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-41985158876129875492023-06-12T19:20:00.000+02:002024-01-05T15:21:06.849+01:00Tan tontos como un domingo explicadoMe dirás que cualquier tiempo pensado ya transcurrió, sí, pero<br />
aún a riesgo de virar hacia película polaca de presupuesto<br />
claustrofóbico, admite que todos nuestros besos fueron aquel beso.<br />
A día de hoy, y tal como detallaban los manuales de mantenimiento<br />
de motosierras, la acrobacia zoológica y su incomodidad confortable<br />
lenguetean fuentes de calor ovilladas en el trastero de la limpieza.<br />
<br />
Sin otra vía de escape que la papiroflexia de la ropa planchada<br />
nos explicamos los domingos, y sus pespuntes de saliva,<br />
y sus calderillas bancarias, y sus sacios inestables, y sus caricias<br />
bien folladas, aun sabiendas de que lo indecible de las palabras<br />
nos define al igual que la pornografía latente en el historial web,<br />
esguince cardiovascular producto de un desconsuelo masturbatorio.<br />
<br />
Somos adultos en régimen decorativo, pavoneo de publicista copando<br />
nuestra guardarropía argumental. No obstante, hagamos un ejercicio<br />
de franqueza al calor de la televisión: tampoco nos cubre el presupuesto<br />
ese romanticismo no eyaculatorio rebajado un 15% cada otoño, tan proclive<br />
él a hojarascas emotivas y Coelhos catedralicios. Se erosionaría el reconcomo<br />
existencial subrayado en nuestro perfil de Instagram. Y no deberíamos<br />
menospreciar tal tensión estructural; por pasajero que sea, el amable exterminio<br />
mostrado con neones de Telecinco sirve de contrafuerte de náufrago.<br />
<br />
Para los luminosos midiclorianos cualquier sombra perturba. Para<br />
los que hemos asumido una cifra diaria de necesidades fisiológicas,<br />
toda perturbación clarifica. Y libera. Conclusión: querernos ya no reemplaza<br />
los postres. A lo tertuliano tv que fusila en nombre de la abolición<br />
de la pena de muerte, el tiempo nos desmaquilló con la severidad corseteada<br />
del reloj de arena. ¿A nuestro favor? Que hemos comprendido, cual niño<br />
apaleado por la masculinidad aritmética de un estribillo reguetonero,<br />
que la inconstancia soporta hundimientos que la tenacidad apenas<br />
logra atisbar. La ruina no nos enseñará a prever la ruina, no se discute,<br />
sin embargo, estratifica ese componente arqueológico de toda relación,<br />
ese retrovisor devastado cuando el horizonte tiende a callejón sin salida.<br />
<br />
Nos comprometimos a no tener razón y aquí estamos ahora, pleiteando<br />
por la patria potestad del mando a distancia. Tampoco nos alarmemos:<br />
nuestra felicidad nos basta para construir un mundo mejor. Y, en consecuencia,<br />
y como todo hijo de vecino, degollaríamos por un happy end cautelar.<br />
O un «te amo» pactado entre nuestros abogados.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK8smUJ3u-yGIUPFtYj8ssCBRTbKtELiPUAW6oFGFFLydj3FA9c7HiC5ZdBzmVoP4xa8T8Y_nq1tKxI6ZscL4Mj49VLdtsjNTyyZgCce8dU6K0F4N4uhZPkp8XYnzSLnJSDdkiHqzCSiBoVD4icIoJ5L1KEOMEy8ZW6rvvCf-QfwYfYK-oTxJv7AMO/s1440/295-kilometers-martin-friederich-11.jpg" style="display: block; margin-left: auto; margin-right: auto; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="1152" data-original-width="1440" height="512" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK8smUJ3u-yGIUPFtYj8ssCBRTbKtELiPUAW6oFGFFLydj3FA9c7HiC5ZdBzmVoP4xa8T8Y_nq1tKxI6ZscL4Mj49VLdtsjNTyyZgCce8dU6K0F4N4uhZPkp8XYnzSLnJSDdkiHqzCSiBoVD4icIoJ5L1KEOMEy8ZW6rvvCf-QfwYfYK-oTxJv7AMO/w640-h512/295-kilometers-martin-friederich-11.jpg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Martin Friederich</td></tr></tbody></table></div>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-91060026026501241352023-04-27T14:00:00.024+02:002023-11-08T20:04:14.302+01:00La hondura de las cosasA menudo, las cosas costaban. La hondura se les encasquillaba allá en los adentros y no daba señales de presencia. Pero Frascuelo seguía picando piedra, tenía muy aprendido que lo fácil es propaganda, una pendiente abajo que luego se habrá de subir. Como testimonio de lo referido queda uno de los laureles que mayor renombre trajo a su industria de amuletos, una manga pastelera que amansaba las almorranas esquinadas y palpitantes, esas que dispensa por arrobas el quinto jinete de la Apocalipsis. Frascuelo conservó la manga pastelera en su atestado colmado cinco años, cinco años empecinado y no dando su brazo a torcer, y cuando quiso Dios que le sacara la hondura a la cosa, se la entregó a una solterona de la calle Triguero. Esta clienta, mujer de hechuras grandotas y pronto guerrillero, de las que se tiran al monte a poco que le hayan mentado la madre —arrebatos muy propios de cuantos padecen en carne viva un evacuar a contrapelo—, desde aquel bendito día puso a Frascuelo en los cuernos de la luna y se enzarzó a mamporros contra aquellos maledicentes que le inventaran embustes o menoscabaran su don.<br /><br />
Porque es reverso de las personas que descuellan llevar consigo sus enconados rivales. Y Frascuelo Remiendos no podía contradecir ese evangelio. Vinieran de la envidia, sustancia remala y dañina que corona a Satanás y que ha matado más que la enfermedad de la patata, vinieran de la decepción porque la cosa no remendaba ni daba signos de ello, o vinieran porque el mundo es como está hecho y una vida sin pendencias semejaría otra forma de rellenar el ataúd, Frascuelo padeció abundantes opuestos que le hicieron la puñeta de pensamiento, palabra, obra y omisión. Incluso ya con la solterona de la calle Triguero velando por su honra.<br /><br />
Pero la mentira nunca debería engañar, y estos canallas y sus menosprecios quedaron traspapelados por el asombro que causó entre moros y cristianos el asunto del caballero de la Avenida Parral. Este remiendo repartió el as de bastos al crédito de Frascuelo, primero por ser el doliente hombre de caudales y tener parentesco con obispos vaticanos, y después, por tratarse de una dolencia muy publicada en comadreos de barrio y que se creía tan incurable como la mala olor.<br /><br />
El caballero de la Avenida Parral era de poco tieso durante los arrimos, razón por la cual su consorte estaba en trámites de hacerse aficionada taurina. Frascuelo Remiendos enderezó la floja ingeniería del caballero con una estampa que retrataba la asunción a los cielos de Nuestra Señora Auxiliadora del Ánimo Caído, aireando, entre túnicas y pliegues bordados, medio palmo de muslo. Fue tanta la dicha del doliente remendado que quiso hacer marqués a Frascuelo, pero el trapero no se dejó emborricar porque sabía que el organismo no le daba para tanto cerro, y porque tampoco encajaría con la naturaleza que Dios esparció por el mundo que un señorito de alta alcurnia arrastrase un carretón de cacharrerías y pregonase su género a viva voz por las calles.<br /><br />
¿Dónde apañaba Frascuelo el material para sus amuletos? En el rastro de la plaza, entre los escombros de las obras, en el vertedero ilegal, por los desguaces. Según refería el aludido, cuando durante sus idas y venidas notaba un acomodo tripero, un retortijón que no desaguaba feas ventoleras, era síntoma certificado de que no muy allá paraba una cosa con hondura. Tocaba encontrarla, luego recogerla o comprarla, cargarla en el carretón y transportarla al colmado donde el trapero, con tiento relojero, le destapaba los adentros. Cuando esto sucedía, Frascuelo plantaba a la cosa, hecha ya amuleto, cuatro letras que dieran fe de su hondura, para que el descuido no se volviera capitán general del tercio entre tantísima cacharrería.<br /><br />
<i>«Almirez que remienda las cavilaciones torcidas y reumáticas».<br />
«Tostadora que remienda las melancolías de las mocitas muy noveleras».<br />
«Sifón que remienda la ausencia de calentura cuando toca coyunda».<br />
«Palangana que remienda las buenas memorias para los malos recuerdos».<br /><br /></i>
Podía ocurrir también que los vecinos le confesaran a Frascuelo un achaque que no tenía remiendo a mano ni a la vista, entonces el trapero anotaba en una cartilla la dolencia y el doliente para que cuando brotase la hondura requerida se administrara con diligencia.<br /><br />
<i>«Las jaquecas me descalabran la cabeza por dentro». Fulanito, calle Tal.<br />
«Los jueves voy estreñido como un parto de nalgas. Los demás días de la semana aligero presto y risueño». Menganito, calle Tal.<br />
«Padezco un juanete que no cree en Cristo». Zutanito, calle Tal.<br />
«Cuando me tropiezo a uno de Salamanca, bizqueo. Pero de Salamanca capital. Los salmantinos de la provincia ni fu ni fa». Perenganito, calle Tal.<br /><br /></i>
Frascuelo cobraba la voluntad por el servicio prestado. Las ganancias no le llenaban ni los huecos de las muelas, pero donde hay dinero acecha un Ayuntamiento. Este le requería facturas, peajes, inventarios de material... Si las disputas se agriaban, el trapero mandaba aviso al caballero de la Avenida Parral, que ya quedó reseñado su familia iba sobrada de haciendas y obispos, y si era menester meterse en juicios, pues a la solterona de la calle Triguero.<br /><br />
Con los médicos, por contra, Frascuelo estaba a partir un piñón. Ninguno demostró pelusa, hasta el punto de que muchos recetaban a sus enfermos el día de la semana que Frascuelo hacía la ronda.<br /><br />
Y como ya estamos cerrando el quiosco y todos los palos deben ser tocados, le llegó la vez a la controversia. ¿Frascuelo se las averiguaba con el Cornudo? ¿Los amuletos que producía eran trapicheos de bruja? ¿Había dado sepultura en el patio contiguo al colmado a suicidados y gentes faltas de bautizo y les ordeñaba las almas en pena? Para aventar cualquier chismorreo siniestro nada más atinado que la contestación que el trapero brindaba a cuantos venían a removerle este tema y desentrañar, de buena o mala fe, los porqués de sus artes. Con estampa de pensador de barrio que les saca las honduras a las cosas, Frascuelo Remiendos sentenciaba:<br /><br />
—Pide cuento. Entérense caballeros; el mundo no pide explicación, pide cuento.
<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;">
<tbody>
<tr>
<td style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm_fs9-Q8cZIz-30G3hraZjwRL0BZ-tY-WdL8t27H9jJhj3bxbpoucyATAlNOYyxIdIgJBVrmixbvAkjXONXhXH174Vhlpqsp3A_CMinOU_Ho5InjN37DfHSGdBtG1ZvI0uGAJasozeJ6XaBVkoXf8RquMZaFWnv_8ArlEDh4jKmDzK1ouT6TkW5Nq/s1000/vicente%20paredes%20%20%286%29.jpg" style="display: block; margin-left: auto; margin-right: auto; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="Vicente" border="0" data-original-height="1000" data-original-width="667" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm_fs9-Q8cZIz-30G3hraZjwRL0BZ-tY-WdL8t27H9jJhj3bxbpoucyATAlNOYyxIdIgJBVrmixbvAkjXONXhXH174Vhlpqsp3A_CMinOU_Ho5InjN37DfHSGdBtG1ZvI0uGAJasozeJ6XaBVkoXf8RquMZaFWnv_8ArlEDh4jKmDzK1ouT6TkW5Nq/w427-h640/vicente%20paredes%20%20(6).jpg" width="427" /></a>
</td>
</tr>
<tr>
<td class="tr-caption" style="text-align: center;">Vicente Paredes</td>
</tr>
</tbody>
</table>
Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-42721822721202208952023-01-18T13:32:00.003+01:002023-02-13T14:37:49.735+01:00El esplendor caótico de tus palabras<blockquote>A María Pilar Blanco Unzué<br />
Volver a este blog ha sido reencontrarme con tus letras. Contigo. Trajinas<br />
por él como ese amigo que tiene llaves de casa. Gracias por tu bondad.<br />
Por tu compaña. Por atender la tontás de este tipo que nunca te echará<br />
en el olvido.</blockquote><br />
Sobre un nicho hondo y tieso<br />
ladra el cementerio<br />
y la luna acude ya a tu boca.<br />
Por última vez persigo el esplendor caótico<br />
de las luciérnagas que se desvanecen<br />
como fulgores de un ayer querido.<br />
Sin ti, amiga, ¿siempre será tanta la noche?<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj89lcJLRJ3C4-lZ0QURG-YmbiXRIyX-T0ivRDpp7wpVWQBqYOyXEQgCeBrbI_rXa4pdYq6x2tAFvcrJoNp1itZKU52hj8H1kKHBJOOwG93arpAYtRuG1m2fgj7LNxI9KTul8f1NzujactkLVxMDQvW17TozRMoxXJE-xax0Bro26A875G-MEH_o9hz/s498/firefly-bug.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="493" data-original-width="498" height="396" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj89lcJLRJ3C4-lZ0QURG-YmbiXRIyX-T0ivRDpp7wpVWQBqYOyXEQgCeBrbI_rXa4pdYq6x2tAFvcrJoNp1itZKU52hj8H1kKHBJOOwG93arpAYtRuG1m2fgj7LNxI9KTul8f1NzujactkLVxMDQvW17TozRMoxXJE-xax0Bro26A875G-MEH_o9hz/w400-h396/firefly-bug.gif" width="400" /></a></div><br />Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-44885209685119166082020-10-01T03:38:00.001+02:002023-11-08T20:00:31.175+01:00Como las bestias rehúyes los caminos propicios<div><blockquote>«Siempre acecha el término exacto que nos equivoca»</blockquote></div><div></div><blockquote><div>«¿Por qué me amas cuando podemos estar callados?»</div><div></div></blockquote><div><br /></div><div>Por norma apenas te escucho.</div><div>La inflexión de tu voz ya dice como las bestias.</div><div>y eso basta cuando en la carne hay afán.</div><div>De lo contrario, se corre el riesgo de que las palabras</div><div>acudan en tropel inmisericorde,</div><div>tramiten expedientes evolutivos</div><div>y nos leguen una boca humana.</div><div>Pero en ese sentido puedo estar tranquilo,</div><div>tú no te desvives por el término exacto.</div><div>Tú dices como las bestias.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><img border="0" data-original-height="410" data-original-width="600" src="https://1.bp.blogspot.com/-H1qQaaL8qbI/X3UwoPeYFXI/AAAAAAAAJOE/R0M7zY79XY0-rsrGns2Vsn2SKmTZulVzQCLcBGAsYHQ/s16000/Megan-Eagles.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" title="Megan Eagles" /></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Megan Eagles</td></tr></tbody></table>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-66765182606271629102020-04-11T21:38:00.004+02:002023-01-17T00:00:10.841+01:00El optimismo sin entusiasmo<div>No le rías las gracias a la risa. La alegría</div><div>nunca quiso echarse a perder,</div><div>incurrir en fuego de artificio tan pinturero como fugaz</div><div>que funde en anillo nupcial el instante</div><div>que pudo haber sido eterno. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>***</b></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div>Te grité —habían puesto por las nubes</div><div>a los Smiths— que el poema no nos haría libres,</div><div>que nuestra circunstancia no merece escoger</div><div>palabras y te propuse follar sin pedirnos</div><div>estrategias presupuestarias, probar la cálida</div><div>chabola. Quizá fuera la petante música,</div><div>el recuento de calderilla para otra cerveza, </div><div>los atropellos de tipos muy ajenos, o esa edad </div><div>incompatible con el tiempo, pero yo solo escuché tu sonrisa </div><div>detenida en su punto exacto de cocción. Todavía </div><div>hoy recuerdo tus sonrisas. Sabías salir derrotada </div><div>desde todos los ángulos imaginables y sonreír</div><div>en una sola dirección: la de las heroínas </div><div>que de tanto en tanto ganan sin perder el culo</div><div>tras la victoria. Por eso, y porque doctorabas</div><div>a tu carne, la poesía te pellejaba como látex.</div><div>Donde otros prescribían divanes y prozac,</div><div>tú te sacabas la chorra y firmabas vagancias, </div><div>seguidillas que te entendían más que el útil frigorífico</div><div>tan indiferente a tus calenturas. En el número ocioso, </div><div>me dijiste luego, en la calle, te cuento entre ellos.</div><div>Entre lo barato, el remiendo y el perro erecto. </div><div>El hambre que nos sacia como rutina desbocada.</div><div>La nube que se deshilacha y entretanto ama.</div><div>Las venas donde maraña el ansia</div><div>y nuestros pellejos confines son desacreditados.</div><div>Y yo, que por entonces ya conocía todas las respuestas,</div><div>cerré el pico y traté de sonreír sin entusiasmo.</div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="400" src="https://www.youtube.com/embed/cyylSlwwHNI" width="500"></iframe></div>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-15550326803039824992020-02-14T08:58:00.000+01:002020-02-14T08:58:43.634+01:00Suda su nombre con todas las letrasMe acusan de no llamarlo amor<br />
y se les escapa<br />
que el atareo taciturno del artesano,<br />
embebido, moroso y hormigante,<br />
bautiza sin doblez, como<br />
el inaugural latido,<br />
como<br />
el primigenio llanto.<br />
<br />
Trabaja<br />
la carne<br />
de quien se ensortija en el otro cuerpo iletrado<br />
y descascarilla contornos,<br />
y viruta fronteras<br />
—¿de qué otros pelajes desnudarse?—.<br />
El opuesto<br />
por fin<br />
abrigo. Y a pesar de tal revelación,<br />
del nuevo continente poblado,<br />
el sudor pide acto<br />
y la caricia, deslenguada,<br />
pronuncia la palabra que aniquila el mundo.<br />
<br />
Me declaro culpable de no llamarlo<br />
amor.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<a href="https://lektu.com/l/antero/psiquiatria-estetica/7262">Psiquiatría estética</a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-yW5j6-INwjo/XkZSCp1YilI/AAAAAAAAJKI/qxpfhUDKL6US-VxtfHg9y-vuaieC1gJXwCK4BGAYYCw/s1600/andrea-tomas-prato.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://3.bp.blogspot.com/-yW5j6-INwjo/XkZSCp1YilI/AAAAAAAAJKI/qxpfhUDKL6US-VxtfHg9y-vuaieC1gJXwCK4BGAYYCw/s1600/andrea-tomas-prato.png" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Andrea Tomas Prato</td></tr></tbody></table>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-13732387542661745332019-09-24T14:11:00.036+02:002023-11-08T19:56:11.129+01:00Donde el mar no digas<h4>Lo sabe</h4>Un cuerpo sabe lo que dice.<br />
Deja huella, por ejemplo, en la playa<br />
cuando dice huella. Donde otros,<br />
al calor de una hoguera, necesitan<br />
permanecer hablados, el cuerpo,<br />
que lo sabe, se aleja, despacio,<br />
cuando sube la marea.<br />
<br />
<br />
<br />
<h4>Hazme una huella</h4>Te amé donde no aman,<br />
donde la carne se fragua idioma<br />
y, por tanto, obra y calla.<br />
<br />
<br />
<br />
<h4>Sirena</h4>Era sola.<br />
Aún anda en sus huellas su peso esculpido.<br />
Quiso un idioma exacto.<br />
Y calló como cantan las sirenas.<br />
Luego vino el mar.<br />
Y adoró un rastro.<br />
<br />
<br />
<br />
<h4>¿Cómo el mar te llama?</h4>No esgrimas el tiempo perdido.<br />
Todo lo que no nos amamos le valió al amor.<br />
Cimiento para que hoy atardezca<br />
y tu piel sea sal.<br />
<br />
<br />
<br />
<h4>Solo el mar dice y calla</h4>
Yéndose vino el mar,<br />
y nos hizo, también,<br />
quieto viaje.<br />
<br />
<br />
<br />
<h4>Sonríe tu pena</h4>
Te atardece una lágrima<br />
encarada al ocaso.<br />
Pero tu mar escucha al mar.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="400" src="https://www.youtube.com/embed/ILjCFiPo5lA" width="500"></iframe></div>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-65278483488436906962019-09-01T12:25:00.001+02:002019-09-01T12:25:42.603+02:00Al pasar la barca me dijo el barqueroSoy lo que parezco:<br />
niña.<br />
<br />
Sin embargo,<br />
créeme,<br />
no estoy peleada con la realidad.<br />
<br />
Ni me cansa.<br />
Ni me asusta.<br />
<br />
Y aunque no cabe posibilidad alguna de que intimemos<br />
nos saludamos con cortesía<br />
cuando coincidimos en el ascensor.<br />
<br />
Por eso te pido<br />
que no te impongas la obligación moral de mentirme.<br />
<br />
No es necesario.<br />
<br />
Por favor,<br />
amor,<br />
no es necesario.<br />
<br />
Con cada mentira tuya<br />
crezco.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="400" src="https://www.youtube.com/embed/GZErpOD3Jvw" width="500"></iframe></div>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-81630696715938301332019-08-17T21:15:00.000+02:002019-09-01T12:16:41.925+02:00La piedra RositaTu familia es jeroglífico.<br />
Incomprensible y queriendo decirme algo.<br />
Como siempre la periferia del momento me atrae.<br />
Me curro un mai en los lavabos.<br />
No tarda en sumarse el Quim.<br />
<i>«No te imaginaba tan enrollado»</i>.<br />
Regreso al patio.<br />
Te sonrío la calderilla de los domingos en familia.<br />
Críos a la carrera y desconocidos afables.<br />
Apenas recuerdo 3 nombres.<br />
Me conoces como si me hubieras parido.<br />
Me dices «ven» y me enseñas tu habitación de cría.<br />
También las tetas.<br />
Uno rápido sobre tu camita mientras me chivas a la oreja que allí,<br />
por primera vez,<br />
te salivaste los dedos.<br />
Regresamos al patio.<br />
El Quim nos pilla de camino.<br />
Que le peguemos un toque si hay fiesta.<br />
Más correteos indultados.<br />
Más cortesía hormonada.<br />
Creo recordar un cuarto nombre.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="400" src="https://www.youtube.com/embed/qsoapupmoRM" width="500"></iframe></div>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-32237940174252484282019-06-12T19:38:00.000+02:002023-09-22T13:24:06.538+02:00Agua brava<blockquote>«—El mar siempre es el mar.<br />
—Te equivocas. El mar nunca es el mar»</blockquote><br />
Contra todo pronóstico te atardece una lágrima.<br />
Mi sed no es sed, te lo he advertido.<br />
No le busques ortopedias al gato.<br />
Ni prosopopeyos. Ni metonimios.<br />
Mi sed proviene de tu mal sacio.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-TTAaDVtPcMw/XQE4VcsDwLI/AAAAAAAAJIM/oeccmXxqs58aaJwdVFDl4B-RBLgZkpjMgCK4BGAYYCw/s1600/dorothy.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://4.bp.blogspot.com/-TTAaDVtPcMw/XQE4VcsDwLI/AAAAAAAAJIM/oeccmXxqs58aaJwdVFDl4B-RBLgZkpjMgCK4BGAYYCw/s1600/dorothy.png" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">?</td></tr></tbody></table>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-48735452618975193422019-06-01T05:21:00.000+02:002019-06-01T05:21:12.233+02:00Para estar desnudo se necesita otroUna génesis como prospecto medicinal.<br />
Un tabú alado<br />
que se pose<br />
en nuestra piel de ángeles gallinas.<br />
Un despertarse dispuestos.<br />
Al final, lo nuestro se reduce a una predisposición natural del cuerpo.<br />
<br />
<br />
<b>* * *</b><br />
<br />
<br />
Ocurrieron las horas usadas<br />
y tu cuerpo obstinado canta como un ruiseñor<br />
que pide hembra al mundo.<br />
Pero todo nació acabándose<br />
y la prisa te alambra un particular enjambre.<br />
Ropa, zapatos, carmín.<br />
Apuro el cigarro.<br />
Pronto habrá que distanciarse.<br />
Elegir autobuses.<br />
Sonreír derechos.<br />
Decirles a todos que tal vez.<br />
¡Oh, ineficaces desarrimos, <br />
sabed que no vencéis!<br />
A la noche encenderé un cigarro.<br />
Y aguardaré a que su prisa se pause en mí<br />
restableciendo el orden natural de las cosas.<br />
Ropa, zapatos, carmín.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-mn7nRtDPqI8/XPHuNuUGxHI/AAAAAAAAJHw/HbDCCiJZWf4cLX6Cq9tpXi2XRJN5dytbQCK4BGAYYCw/s1600/Ryan%2BMcGinley1.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://4.bp.blogspot.com/-mn7nRtDPqI8/XPHuNuUGxHI/AAAAAAAAJHw/HbDCCiJZWf4cLX6Cq9tpXi2XRJN5dytbQCK4BGAYYCw/s1600/Ryan%2BMcGinley1.png" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ryan McGinley</td></tr></tbody></table>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-19939127108924094082019-05-15T12:59:00.000+02:002019-05-15T12:59:14.060+02:00Lo indecible de las palabras<blockquote>«¿Qué es poesía? dices mientras clavas tu mirada y blablablá y blablablá...»<br />
G. A. Bécquer</blockquote><br />
Porque siento tu nombre <br />
donde me cabalgas la duda<br />
sé que pesas. Y te explicas,<br />
tan meridiana al pulso.<br />
Vestirlas para que te sientas desnuda,<br />
que por fin nos umbiliquen <br />
y ya,<br />
el silencio de lo hecho,<br />
no requiera otro camino.<br />
Ni de ida.<br />
Ni de vuelta.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-BGbQ98-hHBM/XNvwH3oI_1I/AAAAAAAAJHU/c1PVKOlcuEcMEKxgVZIlcyA8rxHSQr2dACK4BGAYYCw/s1600/Ryan-McGinley.png" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://1.bp.blogspot.com/-BGbQ98-hHBM/XNvwH3oI_1I/AAAAAAAAJHU/c1PVKOlcuEcMEKxgVZIlcyA8rxHSQr2dACK4BGAYYCw/s1600/Ryan-McGinley.png" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ryan McGinley</td></tr></tbody></table>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2598154288952850799.post-81934946610272282942019-05-06T14:26:00.002+02:002023-01-17T00:05:29.297+01:00La persona menos indicada<blockquote>«Ese tipo es la persona menos indicada para ti»</blockquote><br />
El silencio argumentado.<br />
Los ruidos denominados «palabras».<br />
La indulgencia algebraica de los psiquiatras.<br />
Acoplar según el folleto IKEA el paso no dado.<br />
El odio reconfigurado a rutina fructífera, palpitándose adherido, sanguijuela durante su fase de engorde.<br />
Desenvainar oraciones.<br />
Los trapos fermentados en banderas.<br />
La oscilante bolsa escrotal del feminismo.<br />
El infinito en edición de bolsillo, planta 3, librería.<br />
El Corte Inglés y San Valentín.<br />
El Corte Inglés y el día de la Madre.<br />
El Corte Inglés y la ingeniería de la ternura. Su contrastada eficacia.<br />
La transfusión sanguínea del publicista.<br />
El cerebro que nos piensan.<br />
La libertad que nos liberan.<br />
Los negritos escuálidos emparedados entre un spot de Bimbo y otro de Panrinco.<br />
El siempre indispensable elemento prescindible.<br />
Que la cifra defina la tragedia.<br />
El trastorno de no serse a solas.<br />
La vida en pareja homologada por la Agencia Europea del Medicamento.<br />
Divorciarse como se casan los enamorados.<br />
Besar a deshoras.<br />
El amor que no nos usa.<br />
El sexo de postal parisina.<br />
Guarnecer la carne no sudada mediante la propensión al amago sentimental.<br />
El verano que nos hizo cuerpos.<br />
La trashumante eternidad en aquella playa arisca; porque, seamos francos, todos tenemos una playa que tras aquella primera vez nos recibe a perdigonazos.<br />
La última juventud que no nos quiso.<br />
Urbanizar infancias.<br />
El amable deseo de maltratar al niño que no maltratan sus padres.<br />
La vejez: los caminos que llegan.<br />
Sondear al milímetro el abismo para acondicionar, cual tedioso oficinista, el hundimiento.<br />
La tendencia a precipitarse como rumbo.<br />
Y todo ello, por increíble que parezca, sumidos en un universo que se expande de forma acelerada.<br />
Somos a la deriva allá en lo íntimo.<br />
<br />
... me sonríes condescendiente, como hace ese público discreto y amable cuando le desmonta los trucos al aficionado prestidigitador. Es tarde, me recuerdas, tienes que ir al curro.<br />
—Y no te calientes la pelambrera, tontuelo, tú cree en mi culo. <br />
Sales de la cafetería.<br />
Andas como un nuevo mundo.<br />
<br />
Pasaron, pasan y pasarán.<br />
Es su oficio.<br />
Y el mío, verlos y verte pasar.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-FvX46DVwmn4/XMbWDUPOJWI/AAAAAAAAJG4/hjylbeqCtmk0SaXkG2G3kftOhkVWM2LEQCK4BGAYYCw/s1600/xxx.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://4.bp.blogspot.com/-FvX46DVwmn4/XMbWDUPOJWI/AAAAAAAAJG4/hjylbeqCtmk0SaXkG2G3kftOhkVWM2LEQCK4BGAYYCw/s1600/xxx.png" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">?</td></tr>
</tbody></table>Anterohttp://www.blogger.com/profile/16478467025986359641noreply@blogger.com2