creerse primavera?
Las multitudes se autocondecoran sueños
y solo son otro chute de realidad en vena.
¿Las oyes?,
¿oyes a las banderas proclamarse primavera?
Pero tú estás a la tuya, espatarrada entre sábanas, y me respondes con otra pregunta:
—¿Me huele feo el chichi?
Desde el balcón me meaba en la estelada del vecino, y ahora soy un careto de bobo descolocado mientras te escucho renegar de todos los santos porque no puedes usar potingues como la Conchi o Ara, que te lo escuecen, que vaya ful, que darías millones para que te oliera bonito.
—No te calientes el tarro, tía, que te huele precioso.
—¿De verdad?
Mataría a Dios por esa sonrisa.
—Te huele a patria.
(En esta horrible semana de banderas y banderos, dedicado a los coños del mundo)
Megan Eagles |
Annie Sprinkle y Beth Steph |
Ashley Armitage |
4 Comentario:
Por. seis mil patrias, un aroma a estirpe//un color a náusea abanderada//y el chichi, hala que mudo está//que ni habla
habla
habl
hab
ha
h
*****@@@@
¿se que se llena la boca?
Me gusta.
Si se idolatraran más chichis y menos banderas el mundo quizá iría mejor.
Besos
De oreja a oreja... :-). Me flipas.
Petó
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